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Heille, le lecteur, tu t'rends-tu compte que ça fait sept-cent-trente-huitte fois que j'écris à mon bloye? Sept-cent-trente-huitte! Pas six, pas douze, pas mille-quatte-cent-quatorze, sept-cent-trente-huitte!

Si tu mets touttes ces messages-là boutte à boutte, mettons que ça doit remplir une bonne couple de Tévé Hebdos, hein?

Pis en plusse, sur ces sept-cent-trente huitte messages-là, j'ai À PEINE radoté...

Cé quette chose!

Pis m'a te dire une affaire, pour le meilleur pis surtout pour le pire, cé loin d'être fini!

Mais là, toé, assis en bobettes dans ton salon, tu te dis sûrement, Rodrigue, ça l'a quasiment pas d'allure, té pas tuable, t'as d'la mine dans l'clavier, té plein de ressources, non mais tsé, comment tu fais pour être prolifisme de même, oussé que trouves touttes ces affaires-là?

Ben franchement, je l'sais pas plusse que toé.

Ça sort tu-seul. Ça me gratouille, j'écris à mon bloye, pis ça me soulage. Cé comme rendu une sorte de besoin naturel, tsé.

Rodrigue